La source iréelle

Au fil de ses phrases, les pupilles du chat où est enfermé le soleil se sont peu à peu éteintes…

Dans son rocking-chair, la petite princesse des landes dort toujours. J’entends son sommeil, j’imagine ses rêves. Je vois sa course sur les plateaux couverts de mousse et de bruyère…

Le Korrigan termine sa pipe…

« Ils dorment tous.. »

J’ai déjà entendu cela quelque part…J’aimerais me souvenir mais…Le sommeil me gagne et je n’y arrive plus…La berceuse qu’il me chante m’en empêche…

Sa voix est lointaine, sucrée et omniprésente.

« Ils oublient…tous »

Et alors que ces derniers mots sont prononcé, je sombre dans l’univers enchanté de l’Anwvyn… Devant mes yeux dansent les runes, et ma médaille en Triskell me guide…Je pousse les portes d’ivoire qui me séparent du rêve…

Je sais que quand je me réveillerais, je serais loin. Mais je veux garder en mon cœur l’atmosphère chaude de la maison de la princesse des Highlands…Dis moi, Korrigan…Est-ce qu’un jour encore, je pourrais revenir dans ce foyer si doux et si sucré ?

Pourrais je à nouveau lire les pages un peu jaunes écrites à l’encre violette les mystères et la poésie que cache ces feuillets ?

Je veux à nouveau, s’il te plait, me transformer en songe d’une nuit d’automne, redevenir le renard au pelage orangé qui ose pénétrer dans sa demeure…

S’il te plait Korrigan, pour toujours, garde la petite princesse des Highlands…Je veux que toujours son rire côtoient les herbes folles de ses rêves…

Le Korrigan me regarde toujours, malicieux et bienveillant. La propriétaire des lieux le traite bien, il s’occupe d’elle avec le plus grand soin. Je ne suis pas malveillante, il me laisse entrer.

Le chat va se lover aux pieds de sa maîtresse. Quoi de plus agréable ?

J’ose poser une bouilloire sur le foyer, voyant un pot à thé et une tasse posée là comme si l’on m’attendait.

Le Korrigan m’invite à m’asseoir, entre un balai de genêts et les pierres de la cheminée, sur un petit fauteuil qui semble tendre ses accoudoirs comme deux grands bras chaleureux et protecteurs. Je m’exécute, cela est trop tentant.

Il saute prestement sur un des accoudoirs. Il respire une dernière et longue bouffée de sa pipe au tuyau fin et interminable.

J’ai l’impression d’entendre de la musique. D’abord, la plainte de la cornemuse qui s’étend sur les plaines, qui me tord les entrailles et me remue le cœur, ce simple son m’émeut, depuis que je suis toute enfant. Puis s’y joint le son serein du violon. Il me semble voir une vague image de musiciens dans les flammes, observer l’archer qui danse sur les crins reflété par une braise ardente. Puis, peu à peu, insidieusement, une flûte irlandaise ajoute ses notes joyeuses et douces à la mélodie ambiante.

Je dois rêver…

Dehors, une nuée de lucioles volent derrière la vitre, petites bulles de savons lumineuses...

Le chat fixe de ses yeux d’or le Korrigan. Celui-ci bourre sa pipe d’une main experte, et commence à murmurer à mon oreille… Je veux la connaître, celle qui dort paisiblement devant moi, sans se soucier de ma présence. Je lui soupire ma requête, au creux de son oreille pointue. Son sourire plisse ses joues déjà ornées d’innombrables rides, et renforce les pattes d’oies au coin de ses yeux vifs et rieurs.

_« Tout commence par la nuit. Au départ, c'est toujours la nuit...». C’est ce qu’elle dit.

Son murmure se perd en phrases, en contes, en légendes. Je ne perds pas une seule syllabe de ces précieuses paroles. Celui qui raconte, c’est son ombre, son esprit, celui qui l’accompagne, seulement visible pour ceux qui croient en son existence… Alors il me conte…Il me conte la couleur des vieilles ardoises qui ont abritées l’enfance de la princesse qui dort ici…Il me raconte les terres de bruyères…Il chantonne la douceur de l’humus…Il souffle la lumière douce et verte des chemins de son pays. Il murmure également la colère des vagues, l’eau clair et salée, les narvals qui l’ont accompagné.

Il ajoute la fureur des vents, la douceur du chocolat chaud, le serin qui chantait les soirs d’été. Il me raconte les elfes qui ont suivis son chemin.  Il se souvient des tartes encore chaudes, des recettes dorées qui fondent sur la langue…

Il est interrompu par le léger sifflement de la bouilloire.

Je verse l’eau chaude dans ma tasse…Le chat nous surveille toujours, balayant de sa queue l’air dans un mouvement de pendule.

Puis il reprend son conte. Il me narre quels sont la couleur de ses ailes et le goût de ses rêves. Lentement de ses mains sûres, il tisse le canevas d’une vie. Il me raconte les étoiles, à quoi ressemblent les bulles de savon qu’elle crée de ses doigts…

Je reste sous le charme. Le monologue du Faë me fascine. Je ne veux pas qu’il s’arrête…Je lutte contre le sommeil qui me gagne. Auprès du feu qui s’éteint peu à peu, elle s’agite et frissonne. Je me lève sans bruit et la recouvre d’une couverture de laine…Il ne faut pas qu’elle se réveille, la petite princesse des Highlands…

Puis l’être de faërie recommence à parler. Son histoire n’est pas terminée. Je coule entre ces mots, me fonds dans les phrases. Je ne suis qu’un fantôme dans ce texte… Je suis comme la flaque d’eau qui reflète le soleil timide après la pluie d’hiver. On ne doit pas s’inquiéter de ma présence…Dans mon oreille se dessine les tempêtes qui ont bercée ses pas, les moutons des Highlands, des souvenirs qui ne m’appartenaient pas.

Une maison, isolée au loin, au milieu d’une forêt qui sent toujours l’automne. Dans un pays que la brume recouvre souvent, où la pluie abreuve les lutins, où le vent porte le chant des sirènes aux oreilles des rêveurs égarés au creux des chemins étroits. Une contrée sauvage et puissante, libérée par le sang, dans la fierté et la rage, qui s’exprime dans la plainte des cornemuses… Une île merveilleuse aux côtes déchirées par les eaux sombres et écumeuses qui portent en elles les légendes…Une maison à la porte toujours entr’ouverte, d’où s’échappe une délicieuse odeur de pain grillé et de marrons chauds.

Les habitants la connaissent tous, l’occupante de ces lieux.

Certains la disent sorcière…D’autres préfèrent la dire fée.

On la craint un peu, on l’admire beaucoup, mais on n’ose jamais vraiment l’approcher.

La porte du logis est toujours entrebâillée.

Aujourd’hui j’ai le courage de la pousser.

Dans l’âtre, un feu ronfle, chaleureux et réconfortant. A côté, un Korrigan fume sa pipe, d’où se dégage une épaisse odeur de champignon. Il me regarde en souriant. Son doigt noueux se pose sur ses lèvres qui semblent taillées dans l’écorce d’un arbre; je ne dois pas faire de bruit, l’occupante s’est endormie.

Le rocking-chair, sur lequel elle repose, grince un peu. Sur la table, un gros chat tigré trempe ses moustaches avec gourmandise dans un verre de lait oublié là.

Je regarde son visage, elle n’a pas l’air terrible, la sorcière des highlands. Elle a un air d’enfant. Elle soupire et bouge un peu, j’ai peur qu’elle se réveille.

Si elle me trouve là, que lui dirais-je ?

J’hésite à repartir…Mais dehors, la pluie commence à tomber. La nuit tombe, étoile par étoile. Le froid entre dans la maison sans hésitation. Le vent fait grincer les poutres de la maison et gémir les fenêtres. Avec douceur, je vais refermer la porte. Qu’il fait bon dans cette demeure.

De toutes manières, il est trop tard pour repartir. L’atmosphère tiède et l’entêtante odeur de champignon de la pipe du Korrigan me remplissent d’aise.

Je m’appuie rêveusement à la fenêtre. Les dernières feuilles orangées de l’automne sont tombées. Les glaces ne tarderont pas à recouvrir les branches des arbres dénudés.

La senteur d’un bouquet de bruyère séché m’invite à la rêverie.

Un bruit mat et sec me fait sursauter. Je me retourne, c’est le livre que tenait l’endormie entre ses mains qui vient de tomber. Je ne veux pas laisser ces pages tâchées de vieillesse se corner. Je vais le ramasser. Sur la couverture de cuir rouge et gravé d’or, je découvre le titre avec un petit sourire. « Le songe d’une nuit d’été ». C’est cela. Si tu te réveilles maintenant, princesse des Highlands, ne doute pas que ma présence n’est qu’un songe…le songe d’une nuit d’automne…

Il y a une histoire que je souhaiterais raconter. Pas en vers, juste avec des mots, des phrases simples. J’aimerais les faire belles, mais je n’y arriverais sûrement pas.

Qu’importe, si je n’ai qu’un bronze un peu terni au bout des doigts, et que je regarde avec envie ceux qui les ont d’or, j’y veux mettre tout mon cœur.

Je veux y mettre un sentiment, quelque chose que je n’avais ressentit alors que pour une terre. Ce sentiment si étrange qui m’habite lorsque je lis ces mots qui ne m’appartiennent pas mais qui me semblent destinés et tracés pour moi dans l’infini de ces pages. Ce sentiment d’attachement, de tendresse qui m’émeut jusqu’aux larmes, me désarme et me laisse apaisée. Ce sentiment qui m’emplit tout entier et qui oublies toutes les autres choses, ces autres choses qui deviennent alors inutiles.

J’ai l’impression de redevenir l’enfant celte et innocente que je n’aurais jamais dû quitter.

Je voudrais, tout simplement, écrire une histoire. Pour une voyageuse de l’Annwvyn, une fée sortie des contes du Mabinogion.